Un despiste, es solo un despiste y de pronto empieza a rodearse todo de viento ártico. He desoído los consejos y me he dejado llevar para acabar sintiendo como mi mano está cada vez más lejos del calor. Como aquel pingüino que se separa del resto y acaba por morir en un paisaje desolador. Los puñales helados se me clavan entre las costillas y, de pronto, experimento el verdadero terror. Porque aquí no hablamos de miedo: eso es lo que se tiene con antelación. Señoras y señores, el terror se hace materia y se mete en cada uno de mis vasos sanguíneos. No, no, no, no, no… El llanto, comparado con esto, hasta se convierte en risa histérica. Chillidos. Perderte por los pasillos del supermercado, en medio de la tundra, perderte en tu propia cabeza. Esa sensación de ser cada vez más y más pequeña, la pesadilla de nunca acabar, la peor película de miedo que he sido ser capaz de experimentar. El tema está en que no es cada vez más pequeña, si no cada vez más lejos: cuestión de perspectiva. Y eso no está bien, no, no, no puede ocurrir nunca.

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