Me váis a permitir que vaya a la cocina a rellenar mi vaso, hace un calor que parece que se puedan evaporar las neuronas de cien en cien. Pero entonces lo que hacía era frío y aquellas escaleras eran el colmo de las malas noticias cada lunes a las 8:28 AM. Las legañas almacenadas en film transparente, neblina el martes, tormenta el miercoles. Cómprate un ipod para el trayecto de los 5 minutos que dura la bajada a la oficina. Serás incapaz de aguantar hasta el desayuno a no ser que una canción te taladre la cabeza. My neck hurts. Pero eso no importa ahora: atacada por los mosquitos, los oigo por el pasillo. Y hay tantos por la humedad que provoca la lluvia, la anteriormente nombrada como líder de mi salvación. La que cae en el techo de un ático, salpicarando la terraza y haciendo rebosar los vasos con un poco de ginebra y un trozo de limón ya sin sabor. Todo está lleno de luces y mi miopía me impide llevar gafas de sol. Así que cegada ando, siguiendo el zumbido de mis agresores.

Y a ver a donde llego.

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Hola de nuevo a todos, mis queridos transeuntes desconocidos. El escondite perfecto, un exilio que paga mi estómago, gracias por la bienvenida. No hace mucho tenía la creencia de que si llueve de manera inesperada, cuando hago algo que podría ser decisivo para las siguientes semanas o meses, es una buena señal. Algo que limpia el aire cargado de acciones pasadas. Sé de sobra que todo eso es demasiado místico, muy nuevo-zen. Pero el caso es que la autosugestión es de mis magias preferidas. Y no hay mayor placer que darme en el hombro y decirme que por muchos platos que haya roto voy a poder seguir comiendo. Directamente de la olla, con las manos, de manera furiosa, insaciable.

Imagína un camino a casa. Ya ha pasado el amanecer donde, sin paraguas y los ojos pegajosos, te cae encima una tromba de agua. No es sutil, es intencionado, lo siento, me sale así.

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Venga, vamos a ponernos serios, ¿ok? Esta era una adivinanza facilona, un sudoku de 4×4, como las que vienen en los envases de tabletas de chocolate milkibar. La pregunta primera del programa Quiere ser millonario. El mayordomo que al final era el asesino. Platano es. Todo lo anterior, siento así decirlo, fue un ensayo prueba/error, carne de laboratorio malicioso. La Dra. Mente habita con todos vosotros y es muy fácil y cómodo dejarse intervenir, ser un ratoncillo que corre alegremente por los tubos. Y posterior lavada de cerebro, piensan －jajajajá－ que todo fue por el bien de algo, pacientes que regalan un jamón o una caja de pastelitos al médico. De verdad que no, que así no puedo más. Venga ya, un poco de amor propio, un poquito de confianza para todos. No sé yo, ya lo dije en su día, que es mayor el problema de la desconfianza. Y ahora, realmente, lo afirmo. Os envidio, a los bienpensados. Yo me pudro, y hoy acabo de descubrirme una arruga en la frente. El tsunami (¡tsunamiii!) me va a engullir.

Y lo sé como supe todo, aunque fuese de manera inconsciente. Jo.

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¡Vivan los Punsetes!

La decapitación deja unas manchas horribles sobre la moqueta, peores incluso que las de meado de gato en celo. La habitación, en estos momentos, huele a cerrado, a bricolaje de domingo, a sudores fríos. Mañana es el mismo día una y otra vez, bienvenido a la fiesta anual de la marmota. Las voces, allí y allá. Estamos todas juntas en esta terrible mancha. Tú ya tienes quien te planche, cariño. A dosmil kilómetros por hora no vamos a llegar nunca. No vas a venir conmigo y nosotras estamos perdiendo. No tenemos el título de marineras para tirarlo todo por la borda, para arrojar con ira los platos por el balcón. El sumidero no haría su trabajo, toda la mierda, el polvo, los restos de loza y el café molido se quedaría allí en estado de latencia. No llueve, no hace sol, a veces llega el frío pero nos abrigamos con la prenda que huele a sudor de. Vamos a perdernos en los pasillos dejando poco a poco trocitos de quién sabe qué. Manchas en las paredes, supongo.

¿Hace falta poner este disco como descarga?

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