Volvemos a las andadas. El bosque como tal ha sido devastado, la hora de prender los matojos ya ha pasado y todo ha desaparecido sin darnos apenas cuenta. Ya solo queda el viento que arrastra las cenizas y que nos mancha las caras.  Es tiempo de siembra y cosecha: y aquí estoy, dispuesta, con mi cesta y mi pañuelo anudado a la cabeza. Por dónde empezar es lo de menos, sobre todo hay que darse prisa. El verano ya es una realidad y yo veo un futuro cercano, donde los frutos que brotan, de sanos y sabrosos, son hasta lascivos. La cara de tonta frente a tal espectáculo de la naturaleza es la antítesis a la cara de sucia planeadora que aguanta en la cabaña a que pase el temporal. Yo veo luces ahí arriba, un sol que empieza a empujarme. Pero qué ganas de acabar con mi vida de adulta y volver a ser una niña. Ahora mismo lo vendía todo y echaba a correr y a correr y a correr. A buscar. ¿Qué tendrán las armónicas que se me antojan tan calurosas?

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