La decapitación deja unas manchas horribles sobre la moqueta, peores incluso que las de meado de gato en celo. La habitación, en estos momentos, huele a cerrado, a bricolaje de domingo, a sudores fríos. Mañana es el mismo día una y otra vez, bienvenido a la fiesta anual de la marmota. Las voces, allí y allá. Estamos todas juntas en esta terrible mancha. Tú ya tienes quien te planche, cariño. A dosmil kilómetros por hora no vamos a llegar nunca. No vas a venir conmigo y nosotras estamos perdiendo. No tenemos el título de marineras para tirarlo todo por la borda, para arrojar con ira los platos por el balcón. El sumidero no haría su trabajo, toda la mierda, el polvo, los restos de loza y el café molido se quedaría allí en estado de latencia. No llueve, no hace sol, a veces llega el frío pero nos abrigamos con la prenda que huele a sudor de. Vamos a perdernos en los pasillos dejando poco a poco trocitos de quién sabe qué. Manchas en las paredes, supongo.

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