Recuerdo perfectamente el olor de mi sudor aquel día. El café atragantado, intentando colarse en los pulmones. Toda la expectación, ese ser virtual que no existía y que de pronto apareció allí, en la plaza de armas de un lugar cualquiera. Tomé tanta cerveza en tan poco tiempo que me apena no recordar con exactitud la conversación antes de que estallara la dinamita. Pero sí recuerdo el olor del río Guadalquivir. La boca abierta de par en par, como la ventana que recibe una bocanada de aire después de toda la quema de rastrojos. Viento fresco, Sevilla ardiendo y yo… bueno, qué decir sobre mi temperatura basal. Sí, al despertar: porque esto se puede considerar un amanecer. Jugando con fuego, por supuesto. Y ya sabes qué dicen a los niños que les gusta atizar la hoguera: que se levantarán meados. Y eso hice y haré el resto del tiempo que quede por disfrutar. Mearme como una niña chica: de risa, de gusto y también de miedo, claro. Porque yo estas cosas no las sé trasladar de lo abstracto de mi cerebro a lo sutil del lenguaje: me sale a borbotones, me-da-i-gu-al.

¿Y qué si?

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